Bonjour à tous et toutes....

Après cinq ans de fidèlité, j'ai déménagé... Ma  nouvelle adresse est http://edmeedexhavee.wordpress.com

Venez m'y retrouver et boire un thé - ou un bloody maria si vous préférez.....

Charles le Téméraire s’est marié trois fois. Il a perdu ses deux premières épouses. Mais il faut dire qu’il était déjà veuf à douze ans. Il doit exister des études plus ou moins sérieuses sur ces pratiques du mariage des enfants qui avaient un sens politique et, peut-être même, si les enfants grandissaient ensemble, des chances d’affinité suffisantes. « Boh ! » comme disent les Italiens quand l’effort de réflexion ne mérite pas ce qu’on va conclure…

Mais oui ! Il avait six ans et n’était alors que Charles, Comte de Charolais quand il s’est marié avec Catherine de France – aussi dite Catherine de Valois -, et elle en a douze. Elle est fille de Charles VII et de Marie d’Anjou. Et soeur du futur Louis XI. Elle n’est donc pas la Catherine de Valois qui deviendra reine d’Angleterre. Bon, normalement il ne mouillait plus ses braies ni poulaines je suppose, et de son mariage les plus grandes joies auront vraisemblablement été les bonnes choses à manger, les cadeaux et quelque bouffon qui aura cherché à le distraire avec des pitreries. Il se sera sans doute endormi le ventre un peu lourd et en sachant qu’un grand jour venait de ciseler sa vie, un peu comme nous à notre communion dont nous ne comprenons pas trop le sens mais savons que nous franchissons un cap invisible.

Est-ce qu’il doit aller saluer madame sa petite épouse tous les matins ? Dorment-ils ensemble ? Lui raconte-t-elle des histoires pour l’endormir, fait-il des cauchemars ? Veut-elle ses chiens favoris sur le lit et doit-il se pousser parce qu’il est le plus petit ou est-il déjà un peu colérique, difficile et violent comme on le décrira  – « chaud, actif et despit, et désirant en sa condition enfantine à faire ses voulontez à petites corrections » – et exige-t-il qu’elle obéisse parce qu’il est le mari ?

Six ans après elle meurt à Bruxelles. Le poète de la cour des ducs de Bourgogne, le Bourguignon Michault Taillevent, compose en cet honneur le Lai sur la mort de Catherine de France… On est donc tristes. Est-ce que le gamin de douze ans est triste ? Les morts sont fréquentes alors. On peut vivre assez vieux mais il faut passer par les épreuves des épidémies, des infections qu’on ne savait trop bien soigner encore, des guerres, des suites de chutes ou bagarres, d'une dent gâtée qui contaminait la mâchoire… On disait bien souvent « A Dieu ! ». Se retrouve-t-il seul dans un lit ou rien ne change-t-il pour lui parce qu’il dormait encore seul ?

Quel contact pouvait-il y avoir entre une jeune fille de 18 ans et un enfant ? Et puis, ils étaient destinés, malgré tout, à assurer une descendance un jour. A douze ans… il avait encore un peu de répit et il est probable que ses rêves le portaient plutôt vers son cheval et les exercices turbulents du maniement de la lance que vers les charmes de sa « femme ». Comment donc les choses étaient-elles mises dans la bonne voie quand le temps était venu? Comptait-on sur la nature, ou sur l’épouse plus âgée dans ce cas-ci ? Ou du confesseur qui n’avait en tête que l’avenir de son coin de terre pour que le Dieu qu’il vénérait s’y sente en sécurité ?

Franchement, un petit garçon de douze ans veuf… c’est difficile à imaginer !

Denis Billamboz m’a fait le plaisir de lire mon livre et d’en faire une note de lecture. Qui m’a fait réfléchir...

« Edmée est très à l’aise dans la dissection des relations dans les couples qui sont presque toujours mal équilibrés. Elle ne semble pas beaucoup croire à la pérennité des couples qui explosent presque toujours, par manque d’amour, dans ses livres. Ainsi le couple n’est même plus un refuge contre les cruautés de la vie. Les femmes se retrouvent souvent seules face à un destin qui est souvent contraire et parfois même cruel. On dirait qu’Edmée est un peu désabusée et qu’elle regarde la vie avec un regard à la fois amer et acide comme si elle souffrait encore de blessures mal cicatrisées. Cependant, elle ne sombre jamais dans un pessimisme outrancier car elle réserve toujours une porte de sortie agréable à ceux qui savent aimer par amour ou amitié. Le bonheur et la joie sont possible dans l’œuvre d’Edmée mais seulement à ceux qui ont payé un lourd tribut de douleur et de sacrifices. »

On remarquera sans hésitation la similitude avec ce que Luc Beyer de Ryke a conclu dans sa préface pour mon troisième ouvrage « Lovebirds » : « C'est pourquoi je proposerai en exergue de ce recueil de nouvelles d'Edmée De Xhavée le mot de Péguy lorsqu'il adjurait de « ne jamais tuer la petite fille Espérance » 

Chez Edmée De Xhavée, la « petite fille » est à la peine. Elle est atteinte jusqu'au fond du coeur et de l'âme. Elle se meurt... Mais elle survit. »

L’analyse de Denis Billamboz  m’a amenée à réfléchir. Et à admettre – pas pour la première fois d’ailleurs – que l’habituel Happy Ending des films et contes Ils se marièrent, furent très heureux et eurent beaucoup d’enfants, me semble depuis longtemps un Ending et basta.

Ce n’est pas l’amour dont je doute, ni le mariage. C’est le mariage « gentiment imposé » par les coutumes et la société. Je ne dirais pas forcé mais c’en est la version soft. Et je me contente de regarder – à la loupe – celui qui se pratique sous nos cieux et cultures.

Le divorce de mes parents à une époque où c’était encore considéré comme une extravagance m’a certainement marquée, mais au moins ce fut une séparation officielle tandis qu’autour de moi j’entendais – ah, les enfants qui savent feindre de ne rien comprendre aux conversations des grands mais en retiennent assez – qu’on avait vu oncle Untel en vacances avec une maîtresse (et on savait qu’on avait un peu forcé la main de l’oncle en question pour qu’il épouse ma tante et qu’il avait dit, le brave malheureux : je l’épouse, c’est entendu, mais je ne l’aime pas) ; que Mr et Mme Machin se trompaient l’un l’autre et fréquentaient socialement les amants et maîtresses du conjoint ; que X couchait avec les maris de toutes ses amies – et perdait ses amies ; que les enfants du ménage L…  n’étaient pas ceux de monsieur L… ; que monsieur J… fermait un œil bien fatigué de vieillard sur les frasques de sa jeune et vigoureuse épouse.  Bref, s’il y avait des ménages sans histoires, il y avait les autres. Et on parlait plus de ceux-là, soyons logiques : c’était bien plus amusant !

Et dans les ménages sans histoires, d’après mes observations d’enfant attentive et sans pitié ils étaient tels souvent par la vertu de la soumission totale d’un des deux. Soit on avait une épouse qui n’avait rien à dire ni à dépenser et était délirante de joie à l’idée d’un thé à la maison avec ses amies, diversion paradisiaque, ou c’était l’époux qui marchait à la baguette et était mort depuis des années mais ne le savait pas encore…

J’ai rencontré un couple qui vivait d’amour. Qui vivait l’amour. Ils n’étaient pas mariés – je crois qu’elle était sa maîtresse depuis toute une vie, plus jeune que lui mais bien vieille déjà quand  je les ai vus. Il avait 93 ou 94 ans à l’époque et elle était une jeunette de 70 « et des »… Mais l’amour était bien là, palpable, tactile et bienveillant. Et lui, protégé par l’admiration constante d’une femme qui l’aimait depuis sans doute 40 ans, il était disert et vaillant, absolument passionnant à écouter et regarder. Son épouse légitime avait fini par mourir mais pour des raisons de succession envers ses enfants il n’avait pas épousé sa fidèle amoureuse, ce qui ne changeait rien du tout pour eux. J’ai été marquée par cette réussite amoureuse comme par tous les échecs sentimentaux qui entouraient ma vie : il y avait donc, dans le désert affectif des amours organisées – comme les vacances – des gens qui faisaient voyage et changeaient de route en aventuriers, puis trouvaient le bonheur. Le cultivaient et le gardaient. S’en enveloppaient pour toute la vie.

Je ne suis pas contre le mariage. Mais je déplore que l’on persuade des gens faits pour vivre seuls qu’ils seraient mieux à deux ; que l’on pousse des gens à se marier parce qu’il est temps pour avoir des enfants, que l’amoureux ou l’amoureuse du moment est parfait(e) et qu’il faut se décider ; que l’on néglige de parler du besoin de marier les cœurs mais aussi les corps et de préciser que si l’un est absent ou moribond, le mariage n’en sera pas un longtemps. Je déplore que l’on dise aux gens qu’il faut « se contenter » comme si la perspective d’une vie à deux avec quelqu’un qui ne vous parle pas ou ne vous désire pas ou ne s’intéresse pas vraiment à vous est le lot de tous ou presque. Que l’on pousse les gens à penser qu’on ne sait pas ce qui se passe chez les autres, baume infâme parce qu’on suppose alors que chez les autres c’est encore un peu plus médiocre.  On nivelle par le bas en disant n’espérez pas trop.

Je ne porte pas de jugement non plus sur les gens infidèles. Que ce soit « en cachette » ou par un accord avec le conjoint.  Ca ne me regarde pas. C’est souvent le meilleur moyen de protéger les apparences d’un  mariage sans afficher ses désillusions. Ce qui me désole c’est quand,  justement,  on est arrivé au point où seules les apparences sont sauves et que le mariage lui-même est une grande vasque d’indifférence plus ou moins patiente, ou de comptes réglés sournoisement dans le secret des regards et remarques. Un quotidien truffé de haussements d’épaules et réflexions cyanurées.

Alors que l’amour, c’est la force bénéfique du monde.

Et que le mariage devrait être un lieu où chacun peut grandir et s’épanouir avec l’aide de l’autre. Et en tout cas sans les restrictions de l’autre. Un lieu où se trouver bien, en confiance absolue. Un lieu où on se sent inconditionnellement aimé et soutenu, libre de vivre. Un refuge contre les cruautés de la vie, comme le dit Denis Billamboz!

Alors me direz-vous… je vois du divorce et séparation à tous les coins. Oui sans doute. Quand c’est nécessaire. Pourtant je trouve qu’un serment – même si prononcé alors qu’on n’y comprend rien – qui engage à prendre soin et rester proche jusqu’à la mort (ce qui pour moi est la vraie fidélité) doit se respecter. Et qu’un couple qui se sépare n’échoue pas. Au contraire il a pris conscience de faits qui pourraient le conduire au mépris quotidien, ou à une vie un plus un égale deux fois un, sans vrai partage. Je trouve qu’un couple qui se sépare conserve ses devoirs de loyauté – surtout s’il  a des enfants – et d’amitié, de collaboration harmonieuse sur ce qu’il a construit pendant les années positives.

Mais qu’il faut arriver à faire le point. Vivre une lente extinction des feux ensemble est un suicide collectif. Tout comme avancer de vengeances en vengeances invisibles aux yeux des autres mais qui grignotent l’âme, ce qui n’est  certainement pas un « plus » pour les enfants. Je me souviens certes du désespoir de ma mère lors du divorce – à une époque où les femmes ne travaillaient pas – mais aussi du malaise que j’éprouvais en percevant la tension entre mon père et elle.

C’est sans doute pourquoi, cher Denis, je pense en effet que le bonheur et la joie ne sont possibles qu’après être parfois tombé de Charybde en Scylla, pour enfin arriver à faire face à qui on est et ce qu’on veut vraiment.

Pas encore partis, déjà revenus, destinés à ne pas bouger… août urge tout un chacun à jouir de ce dernier mois de vacances, d’en décomposer chaque heure, d’en savourer tous les aspects.

Vacances… Le vide ? Vacuité. Quoi de mieux qu’un planning vide que l’on peut remplir de ce qu’on veut vraiment… Dormir tard et prolonger la nuit par des rêveries porteuses de sourires entre les draps, alors que les rideaux respirent. Ou se lever tôt, au contraire, pour voir s’éveiller l’herbe sous le soleil, s’étirer les arbres sous la brise timide qui unit la nuit au nouveau jour. Manger avec pour seul rituel celui du temps à respecter et du palais que l’on a enfin tout loisir de choyer sans hâte. L’aimable bavardage au tracé erratique entre amis ou parents. Un peu de paresse, et puis la folle envie de faire, de profiter.

Promenades cent fois parcourues  auxquelles on peut offrir un regard qui détaille…  tiens, tant de corneilles dans cet arbre que l’on n’avait jamais remarquées. Et le pelage robuste de ces belles vaches musclées … l’auréole pâle que dessine un contrejour en fin d’après-midi… l’embrasement voluptueux d’un astre las qui tombe dans la ramure d’un arbre généreux…

Rumeurs de la quiétude : un ru qui s’insinue dans un pré, la course d’un lièvre, le chant des grenouilles, les appels heureux des oiseaux. Quelqu’un qui baille, quelqu’un qui rit, un enfant qui fait clapoter l’eau. Le frôlement soyeux du vent, un drap mis à sécher qui joue les voiliers…

Que l’on parte ou reste, août nous rappelle : Profitez de moi, je suis éphémère moi aussi. Mais on peut me vivre un jour après l’autre, une heure après l’autre, et rien parfois n’est plus stimulant que la fuite des choses pour savoir les retenir…

J'ai retrouvé ce texte écrit en 2009 (je crois) pour le site Ars Belgica... et je pense que comme cadeau d'anniversaire, ce n'est pas une mauvaise idée de le remettre en lumière!

"De gros pavés de rue posés en arc de cercle, luisants comme des galets de rivière, et frémissant sous les myriades de gouttes de pluie...c'est la Belgique.

Le parfum de la menthe que l'on frôle du pied dans l'herbe longeant une rivière poissonneuse où flottent de paisibles nénuphars...c'est la Belgique.

Des villes flamandes qui s'élèvent vers Dieu et ses anges en clochers et beffrois où se posent les oiseaux...c'est la Belgique.

Les voix du bonheur qui rient et plaisantent dans toutes les langues à l'abri des coupe-vents sur une plage blanche où vient mourir le scintillant galop des vagues...c'est la Belgique.

Les chevaux aux larges flancs pelucheux tourmentés par les taons, aux yeux plus doux que le baiser d'un elfe, cherchant l'ombre sous les haies d'aubépines...c'est la Belgique.

Des villages dont les murs racontent les pierres, les sentiers, les morts illustres et anonymes...c'est la Belgique.

Des vallons d'émeraude parcourus par des eaux primesautières ou sages, couronnés de bosquets, châteaux, orées de forêts mythiques...c'est la Belgique.

L'averse gonflant les stries d'un champ fraîchement labouré, vibrant ruban liquide qui attise l'ardeur antique de la terre...c'est la Belgique.

Des cimetières où dort à jamais tout ce brave monde qui, orné de mots, de pinceaux ou de fusils, a chéri son pays et son nom : Belgique ou België.

Trois langues, trois souffrances, trois fiertés pour notre trinité à tous : la Belgique. Belle et magique, c'est ma Belgique".

Vive la Belgique tricolore, trilingue et tri...stement froide cet été!