Voilà qu’elle s’y met aussi, maintenant. L’autre. Patricia. L’autre. Qu’a-t-elle fait, vous demandez-vous ? Elle a pris la plume que l’amie Edmée lui a prêtée un jour au clair de lune et ne l’a pas rendue. Le temps d’un concours de nouvelles. Et elle a été retenue ! Et la voilà publiée, comme moi. Avec MA plume. MON style. MON nom, puisque Patricia, c’est le nom que ma mère a voulu m’offrir en cadeau de bienvenue. La guerre n’avait pas laissé que des ruines, mais aussi des disques de jazz, le chewing gum, des petites Paméla et Patricia et des secrets que personne ne voulait vraiment découvrir puisqu’il fallait reprendre une vie supportable. Lonhienne, c’est le nom de ma tribu, celui de mon père et de sa lignée masculine. Van Praet, c’est celui qui me sert de laisser-passer dans la famille de mon mari. Edmée, c’était le nom de ma grand-mère maternelle, que l’on m’a donné aussi. Un prénom un peu désuet que j’ai toujours aimé. Un prénom à dentelles, à « Lavallière », à broche en « pierre de lune », en pommeau de canne en argent, en ongles polis à la peau de chamois.

 

Et voici donc que j’ai publié sous le nom d’Edmée, et sous le nom de Patricia Van Praet-Lonhienne. J’ai participé au concours de la police de Liège (après tout, il y a une rue Lonhienne à Liège, que l’on doit à un illustre aïeul qui, paraît-il, portait une perruque blonde et était soucieux du bien-être d’autrui) et ai été, avec d’autres, retenue pour être publiée aux Editions Luce Wilquin dans le receuil collectif Canicule. Un honneur car j’ai commencé la lecture de mon exemplaire encore tout chaud de la presse, et si j’ai bien souvent l’occasion de m’exclamer « que de talents chez Chloé des Lys ! », je dois étendre ma remarque : ce livre est plein de talents ! Des histoires courtes, mais passionnantes, originales, captivantes. Celle que j’ai su faire jaillir de cette canicule s’intitule Tremblement de cœur et s’enroule autour d’un amour usé, d’un autre tout neuf, d’une chaleur jamais connue, et d’un homme que l’on mène à sa mort…

 

Je peux donc sans honte admettre la parenté de Patricia Van Praet-Lonhienne et d’Edmée De Xhavée, qui se trouvent décidément bien entourées dans leur aventure littéraire.

 

Après tout, je pense que cette petite erreur sur la personne, même si commise par la police elle-même, est une occasion pour Edmée de présenter Patricia, et cette dernière d’avouer qu’Edmée, c’est celle qu’elle voit dans le miroir le matin.

 

À mon arrivée en Belgique, un cadeau m’attendait, gentiment silencieux et ponctuel dans son envelope. Il m’avait été annoncé par son auteur, aussi je n’en ai ouvert le pli qu’avec plus d’élan, et en ai sorti … ce livre qui m’a présenté ce grand poète qu’était Émile Verhaeren. Alors bien sûr, j’avais appris un ou deux de ses poèmes en classe, sous le regard encadré de Pie XII – qui me glaçait toujours un peu – ou peut-être celui de Jean XXIII, il Papa buono, qui de fait avait l’air bienveillant d’un paisible jardinier des âmes.

Mais je ne savais rien de l’auteur sinon sans doute les dates parenthèses qui contiennent secrètement tout le mystère d’une vie: 21 mai 1855 – 27 novembre 1916. Ou plus simplement: 1855-1916.

C’est fin 2008 qu’il eut soudain pour moi une coloration, timide encore, mais c’était celle de la réalité: quelqu’un qui avait tant aimé un lieu tel que le Caillou qui bique à Roisin ne pouvait qu’être fait de chair et de bon sang. Ne pouvait qu’abriter un enthousiasme ardent. Car fin 2008, le Petit Belge a relayé sur son blog l’appel du musée Émile Verhaeren à Roisin, appel que j’ai repris comme bien d’autres alors.

Et ce livre de Vincent Leroy a, avec des mots simples qui se suivent comme un guide, ajouté les ingrédients qui me manquaient pour accueillir en moi cette chaude certitude: oui, il était vivant, cet homme, et il aimait avec abandon, avec dévotion. Sa femme, sa terre, le vin, les amis, la chanson, la couleur des mots, sa maison du caillou qui bique, sa tante Amélie. Un amour si bruyant que ses échos rebondissent dans ses poèmes.

C’est important de savoir aimer, parce qu’on ne mourra pas tout à fait.

Lire les grandes lignes de la vie de ce personnage fougueux l’a fait surgir hors de ces lettres qui le contenaient: Émile Verhaeren. Maintenant, j’en sais juste assez pour vouloir en savoir plus! Merci donc, Vincent, pour ce cadeau qui n’aura pas été qu’une lecture mais aussi une ouverture! (Vincent Leroy, Le poète belge Émile Verhaeren, Éditions Azimuts).

De mon côté, je me suis aussi offert un peu de lecture en Belgique, et je viens de terminer “D’un pays l’autre” (Éditions Demeter) de Valy-Christina Oceany. Cette dame est Roumaine, et a fait un bref séjour en Belgique en quittant son pays pour aller à la rencontre d’elle-même … ailleurs. Elle se présentera mieux que je ne pourrais le faire dans cette interview qui me l’a fait découvrir. Personnellement, j’ai beaucoup aimé son livre, qui nous présente Corina, Oana et Violeta. Trois histoires dont les héroïnes se rencontrent brièvement, suivant leurs buts avec une sauvage détermination embuée d’une légère tristesse. Des vies sans les falbalas de qui a toujours connu le confort, l’indépendance, le droit au changement, le pouvoir de décider. On voit notre univers par leurs yeux supris, on sent leur peur et leur témérité, leur départ d’un monde qui leur a fait mal pour arriver dans un inconnu déconcertant où se cachent d’autres douleurs, mais où luit l’espoir. Un tout bon récit.

Puisqu’on parle de lecture, je tiens ici à remercier Philippe Desterbecq, qui a acheté “Les romanichels”, l’a lu, et lui a consacré un commentaire sur son blog le 17 juin. Un blog enchanteur que je visite pour prendre un bol d’air car… il est rempli de fleurs, d’arbres, de papillons. C’est de toute beauté.

Merci Philippe pour ta présentation de mon livre mais aussi pour cette longue promenade sans fin que tu m’offres!

Ce dernier séjour en Belgique m'a aussi permis de parler à mon éditeur, Laurent Dumortier. Je voulais savoir si, en posant l'oreille au sol, on pouvait enfin entendre arriver une caravane, celle de mes Romanichels. La personne que j'ai chargée de la maquette a eu pas mal de problèmes semble-t-il, et si tout va bien, l'exemplaire-test devrait sortir avant la fermeture de Chloé des Lys pour les vacances, ce qui me laissera deux bons mois pour le vérifier. Pourquoi deux mois? Parce que les vacances de Chloé des Lys auront cette durée: un mois de vraies vacances - je l'espère pour l'équipe - et un mois de mise à jour sans aucun contact avec les auteurs, acheteurs, scribouilleurs et autres.

Par contre, j'ai une autre grande nouvelle que je n'attendais pas vraiment. Les éditions Librisme ont accepté une de mes nouvelles pour un recueil de quatre à six textes, intitulé "Sur le fil", qui sortira cet été.

Il s'agit d'une jeune et dynamique maison d'édition basée à Genève, et qui publie, à frais d'éditeur, de nouveaux auteurs. La distribution de leurs livres se fait essentiellement en France et en Suisse. Je suis très heureuse et fière d'avoir été retenue, d'autant que la nouvelle que j'avais proposée l'année dernière avait été refusée. Avec toutefois beaucoup d'élégance, en justifiant cette décision à l'aide d'une critique détaillée de mon travail, avec ses points forts et ses lacunes. Ce qui m'avait assurée du sérieux et de l'attention apportée aux manuscrits, et incitée à ré-essayer cette année.

Bonne inspiration dont je me félicite!

Ces pas timides dans le domaine de l'écriture m'ont déjà apporté beaucoup. Pour commencer, une meilleure idée de ce que je suis. Je ne me qualifierai pas, bien sûr, d'auteure au sens un peu distant du terme, et cependant je sais que je suis pas "devenue" auteure mais que ça faisait déjà partie de moi. Que ça attendait que je m'en serve. Car c'est par l'écriture que je donne, que je m'exprime.

Et puis il y a tout ce petit monde qui aime les mots, les phrases, les histoires, les choses bien dites, dont la porte s'est ouverte à moi. Tous ces autres auteurs, à différents stages de leur renommée et qui, sur le forum de Chloé des Lys en tout cas, font preuve d'un esprit fair-play et de la passion de la découverte.

Personnellement, je suis désormais toujours fière d'offrir à mes amis lecteurs un livre écrit par un autre "jeune" auteur parce que tant de vrais talents sont là, presque anonymes, mais si généreux de leurs trésors.

C'est vrai que je suis bien loin "d'où ça se passe"! Et je réalise que ma promotion sera lente et ardue. Mais si je colle volontiers mon oreille au sol pour guetter l'arrivée des Romanichels et ai vaillamment refusé jusqu'à présent d'utiliser un GSM... je rends grâce à l'internet qui voyage plus vite que son ombre et qui, je l'espère, m'aidera à porter ma voix un peu plus loin, un peu plus fort.

Oui, il y  en a beaucoup dans mes écrits. Ce n'est pas délibéré, c'est simplement que je constate que dans la vie, c'est en effet cette foule de frères, soeurs, parents, familles, amis et parfois même simples passants éphémères qui vont y créer le décor exact. Bousculés ou aimés par les uns, soutenus ou agressés par les autres, nous forgeons notre caractère, accumulons ou laissons s'atténuer les rancoeurs, oublions ou gardons précieusement les joies. Nous nous teintons de tous ces apports des autres.

Déjà quand j'étais "jeune", (c'est à dire vers 13 ou 14 ans, âge où j'ai brièvement dévoré des romans anglais copiés sur ceux de Daphné du Maurier - vous savez, ceux où une ravissante mais pauvre jeune fille assez nunuche était engagée dans un sombre château pour s'occuper des enfants d'un veuf au caractère macho et paternaliste? Ca ne ratait pas, elle faisait la conquête du monstre malgré des rivales aux décolletés endiamantés et un ou deux squelettes heureusement inodores découverts dans une malle, ainsi qu'une gouvernante sinistre et psychologiquement dérangée qu'aucun châtelain normal n'aurait gardée auprès de sa progéniture!)... quand j'étais jeune au point d'aimer ce genre de lecture, disais-je, je méprisais ce truc facile qui consistait à choisir comme héroïne une orpheline et de limiter la famille du châtelain au profil aquilin et qui savait toujours tout, à en général un frère paillard ou une soeur éternellement vierge, et les deux enfants qui n'avaient que des rôles de figurants. Et juste pour dire qu'il était riche, respecté et convoité, on ne manquait pas de coller la soirée de Noël et d'en décrire les fastes. Et bien sûr l'odieuse rivale scintillante de tous ses diams snobait notre pauvre petite seule au monde. Je ne trouvais pas ça normal, aussi peu d'interventions humaines. 

Mais c'était pratique, je ne le conteste pas, et je n'ai pas manqué d'utiliser ce subterfuge assez lourd dans un de mes romans d'alors - et ma seule lectrice en fut à nouveau mon amie Bernadette! On y faisait la connaissance de mon personnage féminin, balbutiante et humble à souhaits, à bord d'un voilier en direction de je ne sais plus où, et ses parents passaient gentiment par dessus-bord lors d'une tempête. Enfin, elle était seule au monde, prête à être livrée au riche châtelain au nez en bec d'aigle et caractère instable.

A présent pourtant, lorsque j'écris, j'aime la présence d'un vrai groupe de personnes, qui parfois elles-mêmes en approchent d'autres. Ma propre vie n'aurait pas été la même si ma mère n'avait pas rêvé toute sa vie d'horizons lointains que mon père avait vus. Ou si mon père n'avait pas tant aimé écouter ses 33 tours de cire achetés à Buenos Aires, et me prendre dans ses bras pour "danser" le tango. Ou si ma grand-mère n'avait eu la passion du cirque. Ou si ma tante n'avait été si désespérément riche et avare qu'avoir beaucoup d'argent pour moi a l'aura d'une malédiction. Ou si je n'avais jamais su que "Didine", notre vieille voisine en longue robe de satin noir et le cou cerclé d'un ruban avec un camée, avait pendant la guerre caché des messages de la résistance dans une tête de bouledogue en porcelaine dont le chapeau tyrolien se soulevait.

Ou si je n'avais partagé ces folles années avec un compagnon qui savait ce que libre veut dire. Avec lui j'ai dormi à la belle étoile au pied des remparts de Carcassone, ou dans le fenil au-dessus d'une bergerie de la montagne noire près de Mazamet. En plein hiver. Blottis dans notre sac de couchage, nous entendions, trois mètres plus bas, remuer et murmurer les moutons alors qu'une forte odeur de suint nous parlait de présence et de paix. Avec lui j'ai traversé mon époque baba-cool dans un bonheur qui me faisait toucher Dieu du doigt.

Serais-je la même aujourd'hui sans lui, sans ses amis de tous bords, sculpteurs ou peintre parisiens, berger irlandais, photographe de stars écossais, champion d'échecs alcoolique et romantique, un Allemand celui-là, ancienne danseuse espagnole devenue serveuse dans "notre" petit resto, fils de gangster belge ( mais oui, il y en a... des gangsters, et leurs enfants!), et le professeur de philosophie qui nous aimait tant qu'il nous offrait le restaurant sur le Cours Mirabeau chaque fois qu'il nous rencontrait... Tous ces gens ont contribué à affirmer ou atténuer ce qui se trouvait en moi alors, attendant de pouvoir fleurir ou d'être assoupli. Impossible de me retrouver "à la case départ" après tout ça! Le feu avait été allumé dans les collines de romarin, au pied de la Sainte Victoire.

Mon existence a changé de cours bien des fois, mais j'ai gardé la flamme allumée. Et si parfois elle ne fait que respirer en secret sous la cendre, jamais mes paumes ne seront froides, jamais mon coeur ne sera vide. La sarabande de tous ceux qui m'ont appris à épeler les mots bonheur et douleur est longue.

Et je termine en vous mettant un lien vers une courte nouvelle que mon amie Jojane a bien voulu acceuillir sur son web site. Merci Jojane! Le lien vers le site de Jojane se trouve avec les autres liens, visitez-le, vous y trouverez de tout, même des puzzles venus du Québec! Et, sous le petit carré avec la rose, il y a le lien pour aller sur le site magnifique qu'elle m'a réservé, et sur lequel je mettrai de temps à autre une nouvelle! En attendant, la première est celle-ci: Week-end d'un indécis. Bonne lecture à tous!